Плёсское (Лирика / городская)

Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!

Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!

И не расспрашивай меня,
О том, как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...

Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.

Свидетельство о публикации № 13072014130503-00363581 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 59, полученных рецензий — 1.

Оценка: 5,00 (голосов: 8)