Всем, кто носит в себе дорогу
(Лирика /
психологическая)
Я тянусь, вырастаю из старых одежд и слов, потихоньку смиряюсь и ставлю под ветер парус. Это раньше случалось - куда бы не занесло, всякий угол, как храм, даже если часов на пару. Нынче, всюду бардак, недостаток достатка, сон, полувязкий и липкий, как в детстве сироп от жара. За окном в небе мартовском огненное колесо, ждет весну, заплутавшую в дебрях земного шара. Что там дырка в кармане, когда на ладони мир? Что там снег по лицу, если сердце - сосуд из света? Так бывает всегда с заигравшимися детьми, кеды стали малы, мало времени на ответы. И амбиции жмут, словно школьный пиджак в плечах, бюрократия формы, попытки пробиться в люди. Под скрипучей кроватью, на ржавом клинке меча, больше правды и смысла, чем после, возможно, будет. Я расту, становлюсь, недоверчивее и злей, разучаюсь с открытой ладони пить, пропадать из дома. Нет стабильности в будущем, практики в ремесле, есть в шкафу кружевная рубаха времен Джакомо, Полка с корками книг, где за каждой строкой миры, судеб прожитых, павших в войне империй. Только камешек кинь - непременно случится взрыв, и родится другая вселенная возле двери. И запахнет Дорогой, до скреба в сухих ноздрях, и гортань перехватит возможных путей бессчетность . И откуда то сверху послышится крик: "Разряд!" и прорвавшийся свет потечет, все сметая к черту...