Затянешься. Царящий перегар
заменишь вдохновенным никотином.
За что мне Бог и вдох? За что мне дар
их ощущать? Банальная скотина
ворочается, комкая постель.
Но кажется господней бородою
дымочка голубая канитель,
и целая вселенная - пустою
площадкою, где сходимся вдвоём,
где звёзды - обнажённые рапиры.
Как поэтично. Крови не прольём,
но всё-таки не разойдёмся миром.
Такая ночь. Такая тишина,
что слышно мне, что капает из крана
с настырным звуком вечности волна,
как не сказал (а мог сказать) Иванов.