У меня внутри кровь, что замешана на крови.
(Кладовка (проза, не вошедшая в рубрики))
У меня внутри кровь, что замешана на крови. У меня внутри жидкость способная отравить. Из отцовских медалей и песен про рiдний край, Красных маминых глаз, несмыкаемых до утра. У меня над башкой не салюты - бомбежка, брат! Помню детство и май, мама гладит отцу пиджак. Я смотрю, как кружочки и звезды на нем дрожат. С позолотою ленточки треплются на ветру. Папа ласково щурится, вешает мне якорек на грудь, И я верю, что вырасту, выучусь, стану водить суда, "А пока, хоть чуть-чуть поносить бескозырку дай!" Знаешь брат, не сердись, ты мне папою был тогда. Моряком я не стал, больше песен и папы нет. Бескозырку, я помню, в годину отдали его родне. И по радио в сводках нынче бессмыслица, ерунда. Разве можно себя от себя оторвав, отдать? И теперь ты кричишь, что убит и готовишь нож. А вокруг люди пьют всё, кто жизни, а кто вино. Я сижу ко всему причастный, с дырой внутри. Я - твій син і твій брат, не смеющий повторить: "Забери мене батько, пожалуйста, забери.."