И бутылочных стёкол блики,
Что годами играют на солнце,
Её путь отмеряют безликий,
И не лезет Солнце в оконце.
Чуть расширена сзади к низу,
В джинс без мыла, как моль в кокон.
Не случилось ей быть актрисой,
А случилось быть одинокой.
А на людях гремит показухой,
Как жестянкой до дыр протёртой.
Вкуса нет. Да и пёс с ним, со вкусом.
Все и так боятся, упёртой.
В кровь лицом её снова бросает,
Чья-то правда... или сочувствие.
И Господь снова крыла срезает,
И обходит с долею лучшею...