Холодное утро врывается в открытую форточку каплями осеннего дождя, пролившегося на стекла. Туманные сонные краски не дарят больше цвета зари, цвета кровавого августовского рассвета. Холодные дождливые дни становятся грустью. Дождь должен радовать, но он просто апатично проливается. Серый асфальт намокает. Везде лужи, как маленькие озера, принимающие на себя уверенную поступь мимо проходящих людей. Время идет вперед вместе с безликими серыми личностями. Каждый из каждых никто, маски пустоты и лжи. Люди пусты, когда не замечают ничего вокруг себя, кроме людей. Никому нет дела до того, что происходит вокруг. Излишняя спешка несет непонимание, оголяя сущность уже мертвого человека. Он заранее мертв, задолго до того, как это понимает. Отрешенность от красок мира, желание урвать больше ради ничего. Все исчезнет, не успев начаться. Когда строишь планы, нужно знать заранее, что они обречены. Придуманные обстоятельства врежутся холодным тесаком пофигизма. И только дождь зальет все стекла, он почти вечен, пока на планете будет вода. Пожалуй, это то, во что можно верить. В постоянство, в сейчас.