Что ей прятать под ней? Тело – снега белей?
Гематомы от ханжеских пальцев?
Быть собой – не беда. У любого пята,
И котомка, и посох скитальца.
Ошибёшься – молись за притворную жизнь,
Ту, которую выпорол жёстко.
А сказавши: «Прости», ничего не проси:
Не молчание, так семихвостка.
Будни хлещут сильней. На разостланном льне
И не выспаться, и не проспаться.
Отрубила б язык, да мешают резцы.
Не хочу снова в траурный панцирь.
Пусть пуглива, мала, пусть с мозгами щегла:
Продала, щебеча бестолково.
Полной братиной пью сиротливость свою.
И весы выверяю для слова.
Слово – редкая тварь: то ли кость, то ли взвар.
Не давлюсь, хоть и пересолила.
Время пишет стихи и диктует мне их.
Руки – в пасть. Запиши, Мессалина.