Летает швабра, словно песне в такт.
И в этой пролетарской пантомиме
Маркс видит неудобно узкий факт,
Не стоящий мучений в душном Риме.
Genug, неинтересно… Он встаёт,
Хрустят колени. В мыслях – не коммуна,
А тряпки Женни. И в затылок бьёт
Бесстыжий хохот ражего Нептуна.
Взгляд под ноги. Так ходят мудрецы.
Так он ходил по Бонну и Парижу.
Кричат купцы, извозчики, певцы…
Он морщится и шепчет: "ненавижу!"
pulitore - чистильщик