Ты словно осень. Не будет Покрова,
то есть он будет, а снега ни-ни.
Я берегу огарёвское слово:
чёрную осень на сердце храни.
В парке безлюдно и тлеет скамейка -
тихий такой, астенический ад.
Я воссоздам огарёвским ремейком
провинциальную грусть: листопад,
выплеснув кровь, замирают каштаны,
ветер идёт по проулку шурша.
Радость, наверное, чувствовать странно.
Чувствует странную радость душа.