Я не печатаюсь в «реале»,
И денег, вроде, лишних нет…
Да, и заметит кто едва ли
Сонет, памфлет и прочий бред,
который глазом, пальцем, мозгом
И авторучкой раз иной
Бывает рано, чаще поздно
В окошко выдаётся мной
той кассы душной, тесной, дальней
От пышных офисных хором,
Я в ней сижу, кассир печальный,
И сейф закрыв, скриплю пером.
Куда уж мне беде-кассиру,
Тягаться с теми, кто мастак,
По части образов и стилей,
Идей и чувства, а раз так…
Я мышью «Яндекс» бодро кликну,
«Stihi» из списка загружу,
И с гонором в пространство крикну,
… А может шёпотом скажу:
«Ребят, вот тут стихотворенье,
А здесь поэма, перевод,
Вы почитайте в воскресенье,
Ведь время есть, вот я тут вот
хотел сказать про то, по это,
А в этом месте про любовь,
Да! Я по наглости поэтом
себя назвал, да тут любой
себя такою кличкой кличет,
На то и сайт для всей страны.
Что? Модератор баллы вычтет,
А на фига они нужны?»
(Нет, правда, хоть кто объяснил бы:
Какое-то число растёт,
Растёт себе, да хрен бы с ним бы,
А всё же любопытно, чёрт!)
Ох, тут я что-то вроде клерка
Довольно средненькой руки,
Есть «кабинет» - из байтов клетка,
Где пыльным множеством стихи.
От «кабинета»... полевее.
Нажмёшь на строчку «публикуй»
И стих твой свежий - на дисплее,
Давай, поэт, гордись, ликуй!
И я ликую, …кую…ую…
Беззвучным эхом Божьих гор,
И вновь, как каскадёр, рискую,
Но, анонимен каскадёр…
Не для него желанный «Оскар»
«Спасибо маме», хохот, визг.
Пакет на грудь он лепит просто,
А на пакете надпись «взрыв».
…Там, в титрах, где-то в строчке сотой
Стихи случайно промелькнут
солдата пишущей пехоты,
Когда все зрители…уйдут.