Слёзы застят неказистое письмо.
Перечёркнутые строки, как ответ
На вопрос, хранимый марочным вином –
Где-то истина, а где-то пьяный бред.
Не отправлю. Не исправлю. Не порву.
Мне бы силы – до кровати доползти.
Знала верно: каждый первый – первый врун.
Боже мой, но как изысканно он льстил!
Позабытая – опять вернулась боль:
Под лопаткой левой. Грабли на крыльце.
Нескончаемый, избитый карамболь…
Бейте дальше.
Ваша преданная цель.