Я не прощаюсь. Есть в прощаньи
ненужный, в общем-то, надсад,
он неуместен в час печальный
в одной из юрмальских мансард.
Мансарда, так себе местечко.
Но здесь, у мокрого окна,
нам жизни тихая утечка
в пейзаже юрмальском слышна.
Мы за ивановскую муку,
за розы вянущий пустяк,
за то, что мне сжимаешь руку
и понимаешь, что за так.
И понимаешь слишком поздно -
заходят с чёрных козырей
сквозь дождь сияющие звёзды
совсем уставших фонарей.