Не плачь, дружок. Мне кажется - ты плачешь.
Ведь всё-равно нас некому прощать.
И плачущим, такая незадача,
дано в пустой судейской прозвучать.
Нас некому прощать. Прощенья нету.
А есть немного солнца, тёплый день.
Открой, дружок, болтливую газету,
прочти в газете этой дребедень:
там убивают, здесь гуляют с жиру,
алмазы, пули и рецепты блюд.
Поскольку мы гортранса пассажиры,
нам не гулять, наверно, нас убьют.
Мы выйдем на последней остановке,
нахлынет тьма, а может быть, рассвет,
и нету слёз и ни к чему уловки,
есть музыка, в которой смысла нет.