Нас ещё черёмуха приветит,-
помнишь, у Набокова в стихах.
Мы ещё умрём при белом свете,
под журчанье утреннее птах.
Мы сейчас больные и косые.
С нас двоих большого спроса нет.
Мы фанера: песня о России
с парой бутафорских эполет.
Мы с тобой серебряные зайцы.
Ничего. Придёт и наш черёд.
А пока окучивай, старайся,
приводи в порядок огород,
где растут не брюква, не капуста,
где слова, слова, слова, слова
и от них пронзительно и пусто,
потому что истина крива,
потому что гоголевской тропкой
входит правда и уводит вдаль,
не туда, где свёкла и морковка,
а туда, где арфа и миндаль,
где тебя черёмуха насытит
свежею звенящею росой,
где Матфей, не помнящий о мыте,
ходит вдоль по воздуху босой.