Завела б метель песню пьяную.
Затрещала б печь берестянкою.
Сколько ждать недель? В небо гляну я –
Небо цвета беж. Грузно-зябкое.
На плечах – платок, на душе – валун.
То ли вилы в бок, то ли – в хоровод.
Торопись, мой бог, на заветный луг.
Да неси оброк – грех и приворот.
Нет – сломаюсь я. Хвоей опаду.
Не к твоим ногам – во бору, средь ям.
Воля бы моя: вон он – соли пуд.
Вдосталь на века… Да не трону я.
Мать приданое до рассвета шьёт.
Говорит: «Жених-то не шибко скор».
Я ведь манна, мам. Поблудит – придёт.
Ведь ещё никто не покинул бор.