Слышишь это? Не слышишь? Послушай,
это вишни о землю стучат
и слоняются мёртвые души,
сковородки в аду шкворчат.
Это смерть подают на ужин
и русалки во мгле плывут.
Всё могло быть намного хуже,
только вишни падают тут.
Бьют поклоны, срываясь, вишни,
чёрный сок начинает петь.
Может быть, из-за них Всевышний
терпит то, что устал терпеть,
и меня в том числе, поскольку
Гоголь Богу к столу поднёс
на вишнёвых ночах настойку,
не скрывая холуйских слёз.
Сколько можно об этом? Долго
можно тыкать ему с ленцой:
Как же так, уважаемый Гоголь,
не суметь сохранить лицо?
Мне до этого дела нету.
Ведь земля ни на чём висит
потому, что слетают планеты
с безнадёжных своих орбит.