Больно, мучительно сложно дышать. Не в силах поверить в эти слова, я как будто цепенею и покрываюсь коркой льда. Этого не могло случиться, ведь ещё вчера всё было хорошо. Вчера мы мирно пожелали друг другу спокойной ночи и хороших снов. У меня завелась такая традиция: каждый вечер писать тебе всего лишь два слова — "спокойной ночи", ставя в конце точку. Получать в ответ фразу "Хороших снов" с неизменным смайликом и с чистой душой ложиться спать. А теперь? Что теперь?
Ты говоришь, что тебе это неприятно. Мне говорят, что ты смеёшься надо мной, а я не знаю, чему и кому верить. Я помню всё, хоть и стараюсь вытравить тебя из своей памяти. Что с тобой случилось, мой Тёплый человек?
Лица, бесчисленные лица. Они обступают со всех сторон, давят, ранят в беззащитную оголённую спину. Все чувства обострены до предела. Мне страшно, я пытаюсь защититься, бежать, скрыться, зацепиться взглядом всего лишь за одно дорогое лицо и неестественно яркие волосы, услышать лишь один нужный сейчас мягкий голос, нацепить маску равнодушия, найти в себе силы, но...
Но я не чувствую тебя, тебя просто нет, и я задыхаюсь, пытаюсь глотнуть хоть немного воздуха, посмотреть в голубое небо. Оно скрыто за облаками и я не чувствую твою улыбку, не слышу тебя.
Воспоминания ранят ещё больнее. Мучительно вспоминать все твои слова. Невозможно не слышать твои дурацкие подъёбы, невозможно не осязать кончиками пальцев то, как ты смотришь куда-то в сторону — так... нежно?..
А их всё больше, и я снова ищу тебя, чтобы побежать к тебе и понять, что ты ещё хочешь меня слышать и что ты примешь меня и согреешь. Но тебя нет, и всё начинается сначала, всё по кругу.
Я кашляю кусочками лёгких и не понимаю, что происходит. Я сейчас — идеальная жертва. Паутина прилипает к щеке, я пытаюсь убрать её, сорвать, стереть, но безнадёжно, до крови, царапаю нежную кожу.
Мои руки — по локоть в моей же крови. Моя душа — разъедена наполовину чувством вины и осознанием собственной никчёмности. Мои глаза всё сильнее отливают ядовито-тусклой болотной зеленью. Моя кожа всё больше покрывается синяками и шрамами — свидетельствами ненависти к себе и саморазрушения. Моё небо больше не голубое — оно свинцово-серое, низкое, оно бросает наземь и выбивает из лёгких последний кислород. Мои вены — мечта наркомана, они вот-вот лопнут, окрашивая весь мир в алый. Моя голова скоро взорвётся от обилия мыслей. Тяжесть земного шара обрушивается на плечи и больной позвоночник, вбивая меня в землю, в могилу, в бесконечный Ад. Руки дрожат, ноги не держат, зрение отказывает.
Лица смеются и перебирают ножи. Они жаждут крови. И среди них я замечаю лишь одно яркое пятно кислотно-розового оттенка. Я бегу от этого пятна как можно дальше, пытаюсь защититься, но бронежилета нет, а тебе... тебе всё равно.
Слишком жестоко, слишком подло, слишком грязно. Этого не могло случиться, так ведь? Скажи, что мне всё это лишь приснилось. Скажи хоть слово, посмейся надо мной, разбей этот сковывающий меня лёд, пожелай мне хороших снов, обрати внимание на моё настроение, скажи же хоть что-нибудь!
Пожалуйста.