Общим маленьким смыслом наполнился воздух,
Ни отдушин, ни взлётов - небеса в наготе,
А покинутый в прошлом зеленеющий остров -
Акварельным рисунком на помятом листе,
Где с трудом различимы наши легкие встречи,
Где песок под ступнями еще не горяч,
Там тела молодые, загоревшие плечи
И над быстрой волною оранжевый мяч.
Отчего мы теперь ни у моря, где остров
В серой дымке тумана как странный старик,
Искривляясь с годами, оживает не просто
На помятой картинке и только на миг?
Отчего музыкант у драмтеатра безвкусен?
Где-то ветер седой отдыхает впотьмах
Да жемчужные горсти рассыпанных бусин
До сих пор согреваются в наших руках.