Свет в окнах сминался и гас,
Я высился в трепете строчек -
Прикалывал иглами точек
К листу мотыльков пёстрых фраз
И, словно безумный, корпел
Над пульсом и линией слога.
Я видел присутствие Бога
В мерцании ивовых стрел,
В стремительном разуме птиц,
В кипении жизни пчелином,
В тоске, рассекающей клином,
Как небо, пространство страниц.
Я мерил просторы высот,
Вонзая пернатых в зарницы,
Но гасли чернильные птицы,
Как пепел, сорвавшись в полет…
И только мои мотыльки
Кружились над книгами снова...
Я глуп... Я не понял ни слова
Из почерка Божьей руки...
Кто ходит со мной говорить?
Я лишь переписчик, на деле
Из фраз, как из дымной кудели,
Сплетающий тонкую нить...
Мне в ветреном звоне ольхи
Расслышать бы тайные звуки
Сквозь беглые шумы и стуки
И вымолчать свет и стихи...
01.06.2014