Подумал я, и книжку взял,
Без равновесья стол оставив,
«Ну, как ты там, лежать устал?» -
Спросил его, от пут избавив.
Молчал униженный поэт,
Тая обиду на забвенье,
И радость дней, и горечь лет,
Он собирал в стихотворенья.
В печатный матричный станок,
Шрифтом офсетным щедро сыпал.
И вот какой ему урок,
Впоследствии на долю выпал.
На полку к братьям по перу,
Его поставил с полной силой,
Когда-нибудь и я умру,
И разживусь своей могилой,
И будет жаль, оттуда знать,
Что труд души под старой ножкой,
И утешение искать,
Под твёрдой «кедровой обложкой».
А может в этом что-то есть, -
Зажатым быть в прорехе узкой,
Воспринимая стыд за честь,
Дряхлеть опорой под нагрузкой.