Я писал уже о точке, Предлагая сам себе её над «i», Как бездонна Диогена бочка, Так бессмысленны все потуги твои, Чтоб войти и сжаться бесконечностью, Сферою Шварцшильда – как змеёй, Символом древнейшим вечности: Над землёю, на земле и под землёй… Как ни был бы мир прекрасен, или гадок, Этой точкой брежу, как в бреду, Всеми шрамами земли её загадок Точкою кипения бреду. Не воды, ни стали и не плазмы, Ни высокой правдой, низкой лжи, А духовною тоской, заразой Рва и рваной по миру межи. В точку и ни дна, блин, не покрышки, В точку мнимых чисел, знаков, дел, Приговором к самой высшей «вышке» За которой чепухой расстрел. Это ли не точка озаренья, Это ли не точка всех осей, Это центр и смерти и… спасенья, Это Бог и цель вселенной всей! И войдя в рассветное, до одури, И сглотнувши прикипевшую слюну, Всё живое, возведя до модуля Я последний миг, как первый миг, ловлю.