Вот двор - он любим, как, быть может, лишь он
способен казаться любимым с балкона...
Я сплю - больно чуток, неверен мой сон -
с подушки молюсь на окошко-икону...
Я сплю... Дерева за окладом царят,
апостолы ловят листочки лопатой,
страдальцы пасут непослушных ягнят
под лай оголтелой ватаги лохматой -
она, превращаясь в ревущий поток,
из лужи разбуженной тьмой вытекает;
испуганный месяц, убрав коготок,
луной завертелся - и медленно тает...
Дома, осторожно прищурив глаза,
взирают, как утро стремится по луже...
У каждого в доме свои образа -
и каждый из них для чего-нибудь нужен...
Я сплю... Батальоны неистовых мух
малюют в пространстве эвклидовы знаки...
Я сплю... С небосвода, тревожа мой слух,
сползают козлы, скорпионы и раки...
Чудовищ не счесть: только кто-то в нору -
другие, ощерясь, из нор на рассвете...
Сегодня я сам пробегу по двору -
и просто вернусь, ничего не заметив...