Ветрами высушена улица, по ней, как чёрные грачи, идут-бредут, на солнце жмурятся мои безвестные врачи. И что с того, что им, наверное, до бед моих и дела нет. Навстречу мне идут вселенные, к примеру, этот строгий дед, хозяйка с полными авоськами, мадам, закутанная в мех, худой очкарик с толстой моськой, и мне кажется, я знаю всех. Мы этим городом повязаны, мы память общую храним, мы все бездонные и разные, но дышим воздухом одним. И оттого что есть вы, милые, весна замёрзшая теплей, и снова наполняет силами меня родство с землёй моей.