Какая-то собака воет по ночам, Наверно, тошно ей невыносимо, Я с жизнью этот вой сличал, С холодными дождями и косыми. С тем ощущением, что чаще – зов, Из чащ лесных – постукивает дятел, Не пенье птиц, а ночью, в крике сов И тем, чем наградил, Создатель… И вот собака… – словно бы в родстве Я с этой одинокой псиной, Что я «плету» из строчек? – всё в «хвосте», Или… под хвост… а, всё одно – скотиной. И собирая пазлы дней и лет, Не получается «пазлятины» единой… Собака за окном всё воет мне в ответ Всей мировою тошнотой невыносимой.