Каждый год, будто жёрнов, мешает нам встать и идти:
Мы уже не научимся жить (умирать - и подавно),
Потому и нет смысла искать обходные пути,
Потому и придуманных хроник нам даром не надо.
Истекли все отсрочки, границы закрыты, и вот
Тебе кажется, будто кругом - только тьма, и не больше.
Этот свет тебе режет глаза, и ещё один год
Тихо падает камнем, и тут же становится тошно,
Потому что прошедшее время - вне разума, но
Бьёт под рёбра сильнее, чем кажется нам в настоящем:
Настоящего нет, это фикция. Нам не дано
Осознать, что случилось сейчас. Потому мы и прячем
Настоящее в прошлом. Возможно, и это пройдёт.
(Или всё же неправ Соломон? Мы уже не узнаем,
Потому и осталось одно - продвигаться вперёд,
Чтоб прошедшее стало всего лишь забытым за краем).
Жизнь проходит со временем, смерть растворяется в нём;
Не проходит любовь, потому что ей времени мало,
Потому что во времени каждый - всегда о своём,
Вне него - о хранящих тебя, о больных и усталых.
У хранящих всегда за душой только лишь пустота.
Так слабы они - сердца давно ни на что не хватает,
Но лишь ты будешь в сердце - вне страха и тени креста.
Ты спасёшься вне времени, не добираясь до края.