Крутят фильм. Чёрно-белый. Трофейный.
И порезанный словно назло.
Пацанам, говорящим на фене,
видеть кое-что не повезло.
Пролетают, сияя окурком
чёрно-белые кадры кино.
Но увидеть красавицу уркам
этим вечером не суждено
выходящей из речки, сверкая
наготою безгрешною муз.
Испоганил какой-то там каин
то, что я описать не берусь.
Остальное: ковбои и виски,
револьверного дула дымок,
кто-то родственный, слишком уж близкий.
Значит, что-то приметить я смог.
На экране - стрельба и погони.
Раз-два-три, уноси мертвеца.
Вот таких же предсмертных агоний
будет след на лице у отца.
Словно жизнь подражает искусству,
словно гибель взяла копирайт
на гримасу киношного чувства.
Снова выстрел и снова "Ол райт!"
Смерть экранная ходит и косит,
никого не щадя. А потом
ухмыльнётся и главное спросит
с добряка с перекошенным ртом.
И пародией на перестрелку
госпитальный покажется бой.
Смерть забила кроватную стрелку
и на стрелку явился ковбой.
Белый луч из окошка напротив,
зритель семечки жадно грызёт.
И путём человеческой плоти
покидает ковбой эпизод.