Моё окно… Моя Москва
соседским голосом шумит,
что здесь давно Резиностан
с нахальным запахом шаурмы.
Что коренных – дворовый кот
и дед-пропойца из восьмой,
да брат ли, сват его - но тот,
поди, не вспомнит, что он свой…
И я - чужая, не своя –
из тех, что взяли на постой...
Мой дед со взводом так стоял
под осаждённою Москвой.
Тогда не спрашивали, чей,
и из каких пришёл болот,
но может, город москвичей,
благодаря ему, живёт…
В моём окне - моя Москва.
И кто за кем – как за стеной…
Идёт котёнок от моста
к бульвару... Белый. Коренной.
п.с. дорогие мои москвичи, без обид - вы все дивные и хорошие, но вот как-то так легло на душу сегодня)