Будет музыка? Будет. Уймись.
По погоде даётся оркестру.
Покрывает осенняя слизь
первомайскую нашу палестру,
где толкали с тобою ядро
огненосного, братец, стакана,
где бросало нас через бедро
(помнишь бёдра Ларисы?) в нирвану.
Выжимали из камня струю -
извлекали из юности пользу.
Там теперь инвалиды поют.
Этой песней запейся-запойся.
Потрясёшь над стаканом бутыль
и поймёшь: отыгралась по полной
nostalgy - первомайская пыль -
на любившем палящие волны.
Что ты скажешь? Неплохо пошла?
Музыкально? Утехой горниста?
Инвалиды. Казалось бы, шлак.
А поют удивительно чисто.
О понятном понятно поют:
о скользящей по слизи природе.
Всех делов.Но какой-то уют,
не вдаваясь в причины, приходит.