Однажды, когда-то и где-то,
Почувствовав тягу к словам,
Себя ощутила поэтом
Нормальная прежде Сова.
Забравшись на ветку повыше,
Всю ночь напролет под листом
Слагала ужасные вирши
И песни про ЭТО, про ТО.
Про крылья, и очи, и длани,
Про страсть и душевную боль,
Про муки любовных страданий,
Ну, в общем, знакомый набор.
Нарушив спокойствие ночи
Пугая медведей и лис,
Пронзительной лирики строчки
Из уст поэтессы неслись.
Внизу охреневшие мыши,
Утратив свой статус жратвы,
Шептались, мол, съехала крыша
У хищной матерой Совы.
Не ставши совиным обедом,
Резвились, устроив бега,
Молились вовсю Логаэду
И прочим мышиным богам,
Как дети, поверили в чудо,
Плясали, построившись в круг,
Вот только тревожил подспудно
Вопрос неприятный - а вдруг
По зову трепещущей плоти
Из мира сонетов и саг
Вернется к привычной охоте
Пернатый прожорливый враг?!
Вопрос волновал откровенно,
Всерьез будоражил умы,
Но всех успокоил почтенный,
Ученый и вдумчивый Мыш.
Он был в психологии дока
И молвил, орешки грызя:
Поэзия - это надолго.
Живите спокойно, друзья!