Ночи июльские, душные, смутные, звонкой прохладой не мыты/не тронуты, мороком влажным, как сетью, опутают, властно потянут к глубокому омуту, а на Купалу кострами манящими жарко забьются в траве над затонами... даже покажется вдруг настоящею рута червоная, змейкой вплетенная в чей-то венок, уплывающий медленно вдаль, за любовью и зыбкой надеждою, выйдет Луна, так по девичьи бледная, выплеснет душу на ивы прибрежные... Легкий туман заискрится над водами да над полями/лугами окрестными, будут русалки манить хороводами, сердце терзать заунывными песнями и хохотать над мечтами напрасными, взгляды бросая призывно-тяжелые - им ли не знать, что лишь кажутся красными руты цветы, ослепительно желтые....