Над расшифровкой бьюсь я тридцать лет
И, кажется, напрасно время трачу.
Держу пари, шумел камыш иначе,
О чём вчера весь день мычал сосед,
Спровадив благоверную на дачу.
"О чём молитва шелестящих крон?" -
Пытал я небо, ясень, перец, печень,
Но все молчали, будто крыть им нечем,
Отмазавшись, что спорить не резон
С неведомой лингвисту частью речи.
О чём тревоги ваши, тополя?
Беспочвенны они наполовину.
Пророчите войну? Да хоть бы хны нам.
Ещё чуть-чуть, и будет всем земля
На три недели пухом ... тополиным.