Они все равно не верят, чем бы ты не клялась, Роди хоть сто рыцарей только на их победу, Доверят носить помои, но дальше- зась! Заслуги твои окунут с головою в Лету. И каждый из них - триумфатор с мечом в руке, Октавиан, спасший нежную грудь от змеиного яда, Только потом твой труп все равно проплывет по реке, А он сядет на берегу, с той рекою рядом. Они верят в то, что тебе оступаться - лучшая из наград, Что лгать и калечить возводишь ты в ранг искусства. Они при жизни тебе уготовили ад. А ты снова рожаешь им Иисуса.