Кровь вином не становится, в хлеб тела не мутируют.
Хищно вороны носятся над сырыми могилами
В небе, черном от копоти. В саже - крылья у ангелов.
Боги падают в пропасти и горят, словно факелы.
Смерть, танцуя, куражится над героями пьяными.
А враги все не кажутся, не идут окаянные!
Им - и флагом, и матами... А они, неразумные,
Называясь солдатами, отрицают безумие.
Император настойчив. И вновь под возгласы дружные
Он взбесившимся полчищам посылает оружие,
Чтоб, играя с историей, по давнишней традиции
Потерять метрополию, покоряя провинцию.