Скучной реальностью душу не трави.
Оторви Прошлое
Пусть катится на все четыре.
В тире пусть мишенью станет.
(стонет
в ответ)
"нет сил" - говорит
"носил же ты столько лет.
Могил для него еще не придумали"
Мало мне рубцов и ссадин
на теле
так еще на деле внутри саднит.
Вон, весь миокард исполосован.
Из волос
достаю её,
начинаю выбрасывать не нужное
в нужник.
Ох и шутник
наш Бог,
раз смог
придумать этот комок
мокрых от слез,
рыхлых от времени,
прессованных воспоминаний
за засовами спрятанных
от всеобщего обозрения.
Сопротивление
бесполезно.
Бездной оказался комок.
Впрок мне бы запомнить,
что от него не избавиться.
Заглянула во внутрь,
а там мое Прошлое.
Роскошное,
с переливами.
Со сливами, грустно получилось, конечно,
Но в конечном счете
Все хорошо.