Штрихами зыбкими: сфумато
По телу влажной акварели…
Без эффектации «размаха»,
И без фиксаций «еле-еле…»
Внутри, невидимым зернятком,
Что за вчера сломило дужки,
Само себе же непонятным,
Как не понять в себе же «душу».
На поперёк лежащих сланцев,
Зазубренных от повторений,
От достоверных (мац-мац…) пальцев,
Привитых на канонах зрений.
От сорока сорок доксизма,
От попугайства в виде трелей,
В пути, где не ступала тризна,
Где эшафотов нет по вере…