Начинается сказка с такой золотой несвободы,
От которой немеет душа, но не страшно ничуть.
Молодильные яблоки падают в чёрную воду,
И жар-птицы, построившись в клин, собираются в путь.
Ты идёшь по аллеям, шуршащим осенним прибоем,
Словно кто-то листает страницы последней главы.
Злое небо тебя обмануло, играя с тобою:
Раз-два-три! Ты открыла глаза - никакой синевы.
И на сером асфальте, висящем над городом, сером,
Словно грифель, асфальте одним из беспечных богов
Нарисовано облако белым расплывшимся мелом -
Тихий отзвук по-летнему лёгких, других облаков,
Где высокое небо тебе ещё было послушно,
Где плясали по лужам фонтанчики быстрой грозы.
Это те перекрёстки, где лето скакало лягушкой
И дробило на зайчики солнце в глазах стрекозы...
Вот и всё. Мне пора. Опускается занавес. Вечер.
Мокрый ветер, листва, и по лужам плывут фонари.
Этой сказке конец, и утешить тебя больше нечем.
Разве только... Попробуй зажмуриться и - раз-два-три!