Пролистает ветер черновики грубых дней, от помарок в глазах рябит, и у страхов глазищи, страсть, велики, каждый промах – лазейка для лени, бит твой последний козырь, а на кону было важное - не серебро, не конь, там сто сорок братьев пошли ко дну и сто сорок сестёр – в огонь. Если ты молчишь, рыбий хвост растёт, и сгниёт рыбёшка та с головы, В рот воды... Зачем тебе, рыбе, рот? Чтобы булькнуть со дна «увы».