Пигмалионом не сумела
я стать — не каждому дано.
Возможно, за чужое дело
взялась, а мне не суждено
вдыхать в слова живую искру,
будить уснувшие сердца.
Вперед бежала слишком быстро?
Не осознала до конца,
что быть творцом совсем непросто.
Пора задать себе вопрос —
задача эта мне по росту?
Осилю путь в шипах от роз?
Извилист он и очень труден,
ночей бессонных череда
свивается в клубок из судеб,
где рядом с радостью — беда.
Не каждый может, это верно,
холодный мрамор оживить,
сжигать в печи листы и нервы
и обрывать как мойра нить,
в которую вложил так много
своей создательской души.
По силам узкая дорога?
Справляешься? Тогда пиши.
А я уйду под белым флагом
из опустевшей мастерской,
сминая в кулаке бумагу,
махну на творчество рукой.