Я тополя знал одного -
Свален был на корню.
Ведь более, кроме того,
Нечем гордиться пню.
Уже ни покрышки, ни дна,
И не моя вина:
На шее пропащего дня
Камнем висит луна.
Всё валится прочь под откос,
В морок, валежник, в снег…
И только мой голдевый пес
Любит меня и всех.
Он любит декабрь и спорт,
Петли и виражи…
Бросаю балбесу «апорт»,
Словно бы смысл жить…