Не надо говорить, что мы такие разные,
В богемные сады впуская "Отче наш..."
Мой желто-рыжий друг - худой, зеленоглазый,
Весь гордый до хвоста, что не пропил кураж.
Но мисочка твоя мелеет год от года,
И ты скулишь, хулишь раскрученных модняг.
Принес бы автор снов помоечной свободы
Хоть пинту. Хоть отрез... на желто-рыжий флаг.
Но автор снов давно иссеял позвоночник,
Мозоли назолил на золотых холстах.
Свобода - это боль (я знаю это точно).
А боль есть пустота (и это тоже так).