В белое. В облако. В мокрые травы. В ёлок лохматых колючие рты. Делаю выбор: куда бы забиться, Долгой пропажей до лучшей поры? Может быть в улей костра меня пустит Рой с тихим треском кружащихся искр? Только, похоже, и сам он от грусти В мокрые травы... В белое... Вниз...