А я не знаю, я не уверен уже ни в чём,
Уходит почва, земля родная, прям из под ног,
И там, где рядом со мною друга всегда плечо,
Свиное рыло, но предъявить невозможно счёт,
Да и в тетрадку рыдать не тянет, а раньше мог.
И там, где прежде звучали музы, звенит булат,
На сердце вязкой, холодной пеной свалилась грусть,
Слова простые давно исчезли, остался мат,
Но почему-то происходящим доволен брат,
А ведь на всех приготовил ложе своё Прокруст.
А, может, это какой-то странный тягучий сон
И зря вещает Кассандра-дура опять беду,
И нужно просто открыть глаза, да и выйти вон,
Но тихо счастлив речам бравурным Троянский Конь,
Ещё не зная, что подобрали ему узду.
И слышен рокот от тысяч вдаль улетевших крыш,
Тут не до жиру, откуда, к чёрту, возьмётся жир,
Когда Европе кранты – не греет, слыхал, Гольфстрим,
И кто-то шустрый вновь возрождает нам Третий Крым,
И пахнет чем-то довольно затхлым, шоб я так жил.