День уходит. Уходит. Костёр догорает.
Серый пепел на углях – как звёздная пыль.
Этот берег речной – уголок того рая,
Что потерян Адамом и Евою был.
Только здесь нас не двое, а восемь с гитарой.
Песне в такт набегает волна на песок.
И последние искры сквозь пепел взлетают.
И качается в небе луны поплавок.
Ночь тепла, как зола. И не спится, не спится.
На такие мгновения жизнь не щедра.
Ну а, может, уже началась и продлится
Сто столетий эпоха любви и добра?
Может, нет уже больше вражды и обмана?
Может, зависть и злоба на нет сведены?
Догорает костер. И в наплыве тумана
Звёзды наших желаний почти не видны.