Струится лунный свет в окно, и заметает снегом Все то, что нужно для того, чтоб звать себя поэтом. Сидишь один во тьме ночной и зажигаешь свечи. И столько в голове всего уже который вечер, И ветер рифм, свистит в ушах, и улетает к звездам Твоя свободная душа. Но только не воссоздан Весь этот мир в твоих стихах. И наг листок бумажный. Ты написать хотел про всё, но так умеет каждый. Потерян смысл дарить другим своей души частицу, И плачет сердце у тебя израненною птицей. В стихах свой путь искал не зря, но понял запоздало: Поэтом чтобы стать, увы, одной лишь рифмы мало.