Снова Март грунтует белой краской холст заляпанный всем тем, в чём мы живём. Господа, вы рано сняли маски: вы на белом фоне смотритесь дерьмом. Ну а снег кружит в предновогоднем танце плачущих в ладонях белых звёзд. Может быть... декабрь ещё сегодня? Может быть... февраль был не всерьёз? Март грунтует страшную холстину, покрывает белым: слой на слой. Женщина сидит и ждёт мужчину. Только, не вернётся он домой. Может потому, что снегом белым замело неброскую тропу?.. Может потому, что был он смелым и не страшно спать ему в гробу?.. Март, ответь! Всего-то надо - слово! Март молчит. Не хочет отвечать. Марту проще всё замазать снова и по белому весну нарисовать.