Мир другой, пустой, как пирс
по отходу парохода.
Мечет вниз тяжёлых птиц
нехорошая погода
в нём отныне навсегда,
чёрно небо, птицы чёрны.
Кровь струится как вода,
воздух только для проформы.
Если б было всё не так,
смысла не было ни в чём бы.
Мечет буроватый мрак
света немощного бомбы.
Бульбы ждут, разинув рты,
раны ртов раззявив (Боже,
я влагаю в них персты),
на твои они похожи.