- А я в отрицалове к поросячьим глазкам,
к хлюпанью и жалобам, и к щенячьим ласкам.
Буря - моя музыка! Небо - моя крыша!
Краски если кончатся?.. Я из тех, кто пишет
кровью своей собственной на стенАх кирпичных.
Я из тех, кто числится в людях неприличных.
Потому и радуга цвета тёмной крови.
Потому и Солнышко страшно хмурит брови.
Потому и девочка с топором на горке.
Потому и кровь течёт с лошадиной холки.
- Объясни мне, художник, столько крови зачем?
Нарисуй лучше белого голубя!
Нарисуй так, как можешь: чтобы нравилось всем!
Чтобы помнили свЕтлую голову!
- Голову разбили мне молотками ночью.
Голуби, что были в ней, где-то кровоточат.
Не найти вновь белого цвета мне в палитре.
Всё уже испробовал: бился лбом в молитве,
небо пил глазами я, тучек сплюнув пенки,
и под образами я спал поджав коленки.
Не могу я белого! Чёрный - тоже голубь!
Чем тебе не нравится с чем-то красным прорубь?
- Тем, что в этой проруби не видать спасенья.
Тем, что ты становишься чьей-то красной тенью...
9 июня 2013 г.
© Copyright: Леонид Беляев, 2013