Потемневшим пучком чьих-то светлых волос
протирается обух от гарды.
А в глазах беззрачковых застывший вопрос:
Пошевелятся ли эти гады?
Барельефами эфы ползут по столам.
Рубят мельницы глефами небо.
И застелено трефами то, что не нам
будет в Радостном Будущем хлебом.
И застрелено небо не целясь.
Стали просто картинками цели...
в луже застывшего эля...
тёмного бурого эля...
03 сентября 2013 .
© Copyright: Леонид Беляев, 2013