Рты открыты захлебнувшихся снов в тёмных водах перевёрнутой веры: крошек просят перебитых основ. Да без меры. К душам в небо от прогнивших корней тянет ветер заражённое светом. А кто болен лихорадкой теней, рядом где-то... Кто смелее? Тот, кто просится в ад, став обмокшим колокольчиком в пЕтле, иль кто хочет быть при жизни распят?.. Тьма ли? Свет ли? Рвутся нити перемолотых рифм, наполняя банку соньего корма. Как добавлю свой немыслимый ритм... Спать. Покорно.