если обиду помножишь на грусть,
если за шею обнимешь гитару,
выйдет по-русскому сыгранный блюз,
с этого блюза не снимешь навару
в виде сработанных ладно стишков.
Видишь, колеблется ветка сирени?
Это отправился ветер пешком,
ветер не майский, но ветер осенний
будет идти через влажный простор,
влагой осенней помеченный метко.
Всё уноси как непойманный вор
или расплачься "прости меня, детка!"
так в арканзасской глубинке поют
и теребят кровеносные жилы.
Ведь, всё равно, по следам - неуют,
тот, что отсюда до самой могилы.